La mujer de ayer

la mujer de ayer

las perfecciones mermadas ruidosamente

ya nada reverdece para alcanzarnos hoy

se cierra el paso a nuestro encuentro

la mujer de ayer tras los vidrios biselados

está detenida por años

sus colmillos han crecido con su veneno que inmortaliza

otra vez seré la víctima

otra vez la noche enfebrecida punzará con su lanza letal

la mujer sobre la cama verá mi cuerpo morir

su veneno caerá a mis labios  

entrará a mi cuerpo como un aliento de muerte

mis órganos se hincharán    mis ojos saldrán de sus órbitas

sus dedos afilados tomarán mi cuello estrangulándome

hasta oír el estertor final

sus bellas manos degolladoras indetenibles surcarán

mi cuerpo que he dejado tras de mí

hurgará los espacios bajo los edredones  

sus mechones de cabellos los hará caer sobre mi desnudez

lamerá mi cuerpo  

se erguirá bajo el clímax reiteradas veces

la mujer de ayer cortará sus venas   

me servirá un café a la sombra del adiós

cantará canciones enmudecidas

llorará por mí sobre una cama vieja donde se deletrea

el olvido    sus ojos polvorientos sólo verán las cicatrices

que acumulan los años

yo veré tu cuerpo de ayer  

tus senos grandes de ayer detenidos en mis manos

frente a ti unos ojos un muro de ojos unos ojos pardos

unos ojos infelices que miran nuestros cuerpos zozobrar

bajo las crecidas aguas

el olor seminal a perpetuidad

tu voz de ayer grita sin gritar    

tu voz violentada anudada acorralada

acallada desde siempre

a lo lejos el mar   el parto    el caballo que no vendrá  

la ventana abierta para que salgan los malos augurios

relees papeles   oscilas entre ir y venir   nada está más

distante que este minuto que te enmudece

languideces tras el poseso

los caminos verdeantes se han cerrado definitivamente

con tus pasos dentro

aquí el veneno de ayer está sobre la mesa

los ovarios baldíos    el puñado de mariposas que sueltas

al atardecer sobre tu habitación

para que te acompañen en tu soledad

enmudece el mundo que te rodea

borras los dibujos que te estremecen

esos ojos que nos miran

esa inmovilidad de libros que nos da sombra  

los trapos tirados en el suelo

los bordes de todo lo que hay   

el filo del cuchillo en la yugular

tus colmillos bebiendo mi sangre   el reloj precipitado

hay una espesura en el aire que no deja respirar

la mujer de ayer a perpetuidad bajo la noche indetenible

sobre el camino que se va y nunca regresa

sobre esa ruleta que gira y gira hasta hacerse polvo.

Johnny Barbieri / Bandera de Herejes